次日天刚擦亮，无刃庭那个用来“煮人”的大坑还没冒热气，就先被人围满了。 今天这根骨头确实硬。 判影是自己抱着一捆竹简走上来的。 这人瘦得像根成了精的筷子，风一吹就能折，可步子迈得极稳。 他没看周围那一张张或是幸灾乐祸、或是兔死狐悲的脸，径直走到火坑边，把怀里那捆沉甸甸的竹简往地上一在那。 “哗啦”一声脆响，在这死寂的雪原上听得人牙酸。 苏芽坐在上首，屁股底下的太师椅是用几块破门板钉的，硬得硌人。 她手里转着那把医用产钳，眼神落在那些竹简上。 每一片竹简上都刻着字，字迹入木三分，看一眼都觉得眼球被扎得生疼。 “赤旒盟录事判影，司职记过。” 判影没等苏芽发问，自己先开了口。 嗓音像是被沙砾磨过，“二十年来，经我手记录私罪的一百三十七名官员，七十二人流放，三十二人死于途中冻饿。我记一笔，他们掉层皮。” 他弯下腰，捡起一片竹简。 “这是我不查实据，仅凭流言定罪的那一笔。” 手一松，竹简落入地火。 火舌像是饿极了的野兽，猛地蹿上来一口吞下，发出毕剥的爆裂声。 他又捡起一片。 “这是我为求自保，隐匿上峰贪墨的那一笔。” 又是一声脆响，火苗蹿得更高了。 一片接着一片，他扔得不快，但极有节奏，像是在给自己送葬。 直到最后一片扔进去，那火坑里的热浪逼得前排的人不得不后退，判影却纹丝不动，那张被火光映得通红的脸上，连眉毛都被燎卷了。 苏芽没拦着，直到火势稍缓，才把产钳往桌上一磕。 “第三问。”苏芽身子前倾，盯着他的眼睛，“夜里哭醒过吗？” 判影的手指狠狠地抽搐了一下。 他抬起头，那双在那总是眯着的、透着精明的眼睛里，此刻全是红血丝。 “没睡着过。” 他指着自己的脑袋，“只要一闭眼，那些被我记过名字的人就站在床头问我——‘你记我的罪，谁记你的罪？’” 话音刚落，两行浊泪顺着他满是皱纹的脸颊滚落，砸进脚下的冻土里，瞬间没了踪影。 这是他二十年来头一回流泪。 围观的人群里起了骚动。 那些原本还心怀怨恨的囚徒，此刻眼神复杂。 “过。” 苏芽吐出这一个字，像是吐出了一块冰。 日头偏西，冷风又开始刮骨。 燕迟揣着手站在苏芽身后，手里那个破本子又记了几页。 “昨儿审了三十个，今儿审了二十个。”燕迟的声音听不出情绪，“这一通‘火疗’下来，我看这帮读书人的精神头倒是比之前好多了。除了三个死硬派拒绝回答第三问，其他人脑子里的幻觉都轻了不少。” “那三个怎么办？”苏芽问。 “不杀，也不放。” 燕迟指了指远处正在清理碎石的灰手，“让他们去筑墙。不是不想认罪吗？那就干活。灰手这人好用，他说他手反正焦了，不怕烫，以后专门盯着这帮人搬砖。他说，只有那种粗砺的石头磨破手掌的疼，才能压住心里的火。” 苏芽顺着看过去。 那个曾经专烧孤本的宦官灰手，正用那双像焦炭一样的黑手，把一块百斤重的大石头码得整整齐齐。 他干得极认真，每放一块，都在石头上摸索许久，像是在摸情人的脸。 “行，听你的。”苏芽点头，“只要不出幺蛾子，怎么折腾都随他们。” 夜深了，风雪稍停。 无刃庭的火坑熄了一半，只剩下暗红色的炭火在底下喘息。 醒灯提着那盏旧油灯，像个幽灵一样巡到了庭外。 那有个小小的身影蹲在雪地里。 是墨喉的儿子，那个叫夜哭儿的哑巴男娃。 孩子手里拿着根树枝，在雪地上发狠地画画。 画的不是花鸟鱼虫，全是一个个张牙舞爪的火人，火苗子画