风还在耳边撕扯，可我已经分不清是坠落的气流，还是记忆在倒灌。 赵无锋的手臂被我死死攥着，骨头咯吱作响。他没喊疼，反倒哼了一声，像是从牙缝里挤出笑：“你这掌柜的，抓人跟讨债似的。” 我没理他，全神贯注盯着前方那道炽白光箭——正是他怀里的青铜罗盘炸出来的。指针化成的光束像一把烧红的刀，硬生生劈开混沌，裂隙两侧浮现出无数残影：有我在当铺打盹的模样，有老道士叼着桃酥偷看账本，还有个银发小孩蹲在柜台前啃糖糕，嘴角沾着芝麻。 那些都不是现在的事。 “你的罗盘，”我咬牙，“怎么认得路？” “它不认路。”赵无锋嗓音发颤，“它认命。” 话音未落，光箭猛然提速，我们像被扔进一口滚烫的井，四周景象塌缩成一条狭长通道。时间在这里不是流动的，是碎的，一片片刮过皮肤，留下火辣辣的疼。我听见自己心跳越来越慢，慢到像被人用算盘珠一颗颗拨出来。 归墟剑在我背后嗡鸣，剑意缠上经脉，勉强撑住最后一口气。可我知道，再这么下去，不用等到终点，我就得先散了架。 “快到了！”赵无锋突然吼了一嗓子，整个人猛地一抽，像是被什么狠狠扎了一下。 我也感觉到了。 前方的光变了。不再是刺目的白，而是泛起一层温润的黄，像是……油灯刚点亮时的光晕。 紧接着，脚底一实。 我们摔在了地上，不算疼，但肺里的气全被震了出来。我趴在地上咳了几声，抬头一看，喉咙顿时发紧。 这是当铺密室。 不是幻觉，不是投影，就是我那间藏了七年、连司徒明都不让进的密室。四壁刻满符文，角落堆着几只破木箱，墙上挂着那盏铜皮剥落的老油灯，正悠悠晃着火苗。 最中央，是一座黑石祭坛。 上面悬浮着一个襁褓。 布料发黄，边缘焦黑，胸口位置洇着一块暗红血渍——和我小时候裹着被捡回来的那一模一样。 “不可能。”我听见自己说，“这地方三年前就被封死了。” “封死？”赵无锋撑着地坐起来，手里捏着半块碎罗盘，指针已经熔成铁水，“可它把你带回来了。” 我爬起来，一步步往前走。每一步都像踩在棉花上，又像踏在刀尖。归墟剑自动出鞘半寸，剑尖直指祭坛，却不肯再进一步。 我伸手想碰那襁褓。 剑身猛地一震，把我手腕弹开。 “别碰。”一个声音响起。 我猛地回头。 老道士站在门边，背着手，右腿依旧是那根木头做的，褡裢歪挂在肩上，腰间的葫芦晃了晃，发出咕咚声。 他脸上没有伤，也没有疯癫，就那样静静看着我，眼神像小时候给我塞桃酥时一样。 “师父？” “嗯。”他应了一声，从褡裢里摸出半块焦边桃酥，递过来，“刚烤好的，趁热。” 我没动。 他知道我不是问这个。 他也没解释，只是笑了