冰冷的雨水混杂着铁锈和垃圾的酸臭味，狠狠地砸在脸上，带来一阵刺骨的寒意。 伊恩和米迦尔没有回头，他们只是像两只被猎犬追赶的兔子，一头扎进了第十七街区那如同迷宫般、错综复杂的巷道深处。 他们身后，是冲天而起的烟尘，是建筑物在连锁反应下持续崩塌的轰鸣，是无数人惊恐的尖叫和咒骂。 他们不敢停下，也不知道该往哪里跑。 他们只是凭着本能，向着更深、更黑暗、更没有光亮的角落，疯狂地奔跑。 伊恩的脚踝在每一次落地时都传来撕心裂肺的剧痛，那是在宅邸里被莱特制造的“意外”扭伤的旧患，此刻在剧烈的奔跑下彻底复发了。 他那副在蒸汽爆炸中受损的肺部，更是在这污浊潮湿的空气中发出了不堪重负的、如同破旧风箱般的嘶鸣。 他感觉自己的意识正在变得模糊，眼前的一切都开始旋转，天旋地转。 就在他即将因为脱力而摔倒的瞬间，一只冰冷的、沾满泥污的爪子，有力地抓住了他的胳膊，将他大半个身体的重量都架在了自己身上。 是米迦尔。 他搀扶着几乎快要失去意识的伊恩，跌跌撞撞地冲进了一条堆满了废弃集装箱的死胡同。 确认身后暂时没有追兵后，米迦尔才像一滩烂泥般，靠着冰冷的集装箱壁，缓缓滑坐在地，将同样脱力的伊恩放在自己身边。 “呼……呼……” 两人都在大口大口地喘着粗气，胸膛剧烈地起伏，贪婪地呼吸着这片肮脏的、却暂时代表着“安全”的空气。 雨还在下，从集装箱顶部的缝隙滴落，砸在他们身上，冰冷刺骨。 沉默。 死一般的沉默。 只有雨声、风声，和他们自己那粗重的、几乎要撕裂喉咙的喘息声。 伊恩只是靠着冰冷的铁壁，微微垂着头，任由冰冷的雨水顺着他苍白的脸颊滑落，与那早已斑驳的油彩混在一起，流进衣领。 他的脑海里，像一台失控的放映机，疯狂地回放着刚才发生的一切。 那个瘸腿男孩，在接到金币时，那双黑曜石般的眼睛里，瞬间燃起的、名为“希望”的、灿烂的光。 那个躺在床上的、奄奄一息的母亲，在听到儿子归来时，那双空洞的眼睛里，重新亮起的一丝生机。 那些围上来的、面黄肌瘦的贫民，他们脸上那种麻木的、祈求的、卑微的表情。 然后，是那枚金币，在昏暗的房间里，闪烁出的、致命的、诱人的光芒。 一切，都在那个瞬间，被彻底扭曲了。 希望，变成了贪婪。 祈求，变成了抢夺。 卑微的脸，变成了狰狞的、扭曲的、如同野兽般的面孔。 汤姆那张由感激涕零转为惊恐绝望的脸，在他脑海中无限放大，然后被无数只伸出的、干枯的手臂，彻底淹没。 伊恩感觉自己的胃里一阵翻江倒海，一股混杂着恶心与寒意的酸水，直冲喉咙。 他想起了在第十八街区，那个抱着死去孩子的、眼神空洞的母亲。 他想起了在第十九街区，那片无边无际的、埋葬着无数无名者的乱葬岗。 他想起了嗷呜那番关于革命的、充满了野性与狂热的宏大叙事。 “想用一块创可贴，去治愈一个已经从内部彻底腐烂的身体，是愚蠢的。” 是的。 是愚蠢的。 他以为自己已经明白了这句话的含义。 他以为自己扮演小丑，用嘲讽和表演去揭示这世界