着的碎雪，扑在脸上凉丝丝的，落地就化。陆景琛撑了一把黑色的长柄伞，撑开的时候动作很自然，把伞面往她那边斜了斜。她没有说谢谢。有些话在工作场景里是礼节，在深夜的雪地里说出来就变了味。那家馆子藏在金融街背后的一条胡同里，门脸很小，没有招牌，门口挂着一盏红色的纸灯笼。推开木门进去，里面只有五六张桌子，墙上贴着老北京的旧照片，厨房里传来炒菜的铁锅声和葱蒜的香气。老板娘看见陆景琛，招呼得随意：“陆先生来了。老位子？”靠窗的那张方桌，铺着蓝白格子的塑料桌布，桌角放着一碟花生米和一小壶醋。陆景琛把菜单推到她面前：“你点。我不挑。”苏青禾翻开菜单，从上到下扫了一遍，点了一个清炒时蔬、一个糖醋排骨、一屉小笼包，然后把菜单递还给他。他看了一眼她点的菜，加了一个酸辣汤。“你肠胃不好？”他忽然问。苏青禾愣了一下：“为什么这么问。”“你点的菜都不辣。在香港待过的人，一般不太怕辣。”“我只是不太喜欢重口味。”她说。他没有追问。但她知道他在观察她。这种观察不是刻意的，而是一种本能——他看人，大概就像看项目尽调报告一样，从细节里拼凑出一个人的全貌。菜上得很快。小笼包是现包的，皮薄得透光，咬开一包汤汁。苏青禾吃得慢，一个包子分三口，每一口都嚼得很仔细。陆景琛吃得更慢，筷子夹菜的动作不疾不徐，像是在对待一件不值得慌张的事。“你小时候在北京，住在哪片。”他忽然问。“西城。德胜门那片。”“那不远。”他说，顿了顿，“我也是西城的。小时候住新街口，后来搬了几次，但都在那片转。”苏青禾放下筷子，看着他。他说这句话的时候语气很随意，像是在饭桌上随便找个话题。但她从那个“也”字里听出了一点什么——他不是在闲聊。他是在找共同点。一个红三代出身的男人，在饭桌上跟一个下属说“我们小时候住同一片”，这不像是他会做的事。但她没